(Este breve cuento fue escrito hacia 1964/1965, aproximadamente. Nunca publicado, se ofrece tal cual, sin correcciones.)

    --Oye, tío Cristóbal, ¿es verdad que has estado en la corte? --preguntó la niña, con mirada inocente.
    El viejo parpadeó, como si se sorprendiera de que alguien se atreviera a ponerlo en duda.
    --¡Toma! ¡Mira ésta! ¡Pues claro! ¿Qué te creías? Yo he estao en toas partes. ¡Anda la niña!
    --¿Y viste al rey?
    --¡Toma! ¡Recontra! ¡Ésta sí que...! ¡Pues claro que lo vi, niña tonta! ¡No faltaría más!
    --¿Y hablaste con él?
    --¡Porra! ¡Le vi, hablé con él... er... comí con él... y... y... y cacé con él!
    --¿Fuiste a cazar con el rey? --se asombró la niña.
    --¡Pues claro! ¡Él me lo pidió¡ Mira, me dijo exactamente estas palabras; las recuerdo como si las oyera ahora: me dijo... er... me dijo... e... espera que haga memoria.
    --¿Eso te dijo?
    --¡No, tonta pueblerina! Me dijo: "Don Cristóbal Márquez", fíjte, ¿eh?, me llamó "don" y todo; bueno, me dijo: "Don Cristóbal Márquez, desearía, si no le es molestia", fíjate, ¿eh?, que me dijo "si no le es molestia", bueno, pues dijo: "... si no le es molestia, que os dignarais", ¡dignarais!, ¿eh? ¡Dignarais!... "... asistir a la cacería que me propongo celebrar"...
    --¿Y había muchos perros? --se atrevió a preguntar la niña.
    --¡Ja, ja! ¡Jo, jo! ¡Si había perros! Había miles de perros; era imposible contarlos de tantos que había. ¡Y cómo ladraban! ¡Oh! ¡Era una algarabía tremenda!
    --¿Y cazaste algo?
    --¡Amos! ¿Es que lo dudas? --se ofendió el anciano--. ¡Naturalmente! Cacé ni más ni menos que veinte conejos.
    La niña parpadeó.
    --¿Conejos? Yo creía que en las cacerías reales se cazaban zorros... --tuvo la osadía de insinuar.
    --Pe... pero, ¡tú qué vas a saber lo que se caza en las cacerías reales! ¿Acaso crees que miento, mocosa inculta?
    --No... no, claro.
    --¡Ah, creía! --y acto seguido juntó las cejas ferozmente.
    --¿Y has estado también en la batalla de Trafalgar? --tuvo la gran osadía de preguntar la niña.
    --¡Naturalmente! ¡Claro que estuve! ¡Mandaba uno de los barcos! Y yo solo hundí siete barcos ingleses, como si nada; y gracias a mi intervención se ganó la batalla.
    --Pe... pero, tío Cristóbal --tuvo el atrevimiento de murmurar la niña--, si la batalla de Trafalgar la ganaron los ingleses...
    --¡Te voy a dar! Pero, ¿qué ingleses ni qué porras? ¡La gané yo y en paz! ¿Estamos? Además, ¿estabas tú allá para saber lo que pasó?
    --No, no, claro.
    --¡Entonces, calla y deja hablar a los que sí estuvieron y saben más que tú lo que pasó! ¡A qué extremos se llega! ¡Porras!
    --¿Y... y has estado en el extranjero? --preguntó la niña después de una pausa.
    --¡Toma! ¡Mira ésta! --rió burlonamente el vejete--. ¡Si me hice mozo en el extranjero!
    --¿Y fuiste a Venecia?
    --¡Claro! ¡E incluso vi cómo se inundaba! ¡Y yo mismo cooperé en los salvamentos, salvando la vida de trescientas personas en menos de dos horas! ¡Mía esta!
    --¿Y te premiaron?
    --¡Claro! ¡No faltaría más! Mira; me levantaron una estatua tan alta como la torre de la iglesia --y señaló con el nudoso bastón a la alta torre de la iglesia que se destacaba sobre los demás edificios--. ¡Conque ya sabes!
    --¡Oh! ¿Y fuiste a París?
    --¡Claro! Y me bañé en el Sena con la reina María Antonieta.
    --¿Las reinas francesas se baña en el Sena?
    --¡Claro que sí! Cada día, menos en invierno, claro.
    --¿Y fuiste a Londres?
    --¡Claro que fui a Londres! Y allí arreglé el reloj de la torre, que lo tenían estropeado.
    --¡Oh! ¿Y fuiste a Roma?
    --¡Seguro! Y luché en el Coliseo con dos enormes leonazos a los que partí el cuello.
    --¡Oh!
    Y antes de que la niña pudiera salir de su asombro y formular otra pregunta, se oyó la voz de la madre desde la cocina.
    --¡Vamos, padre! ¡Déjese de tonterías y ayúdeme a llevar el cesto de la ropa, que usted no se ha movido nunca del pueblo!
 
FIN.-
 
 

(c) 2007 by J.C. Planells
 (portada de la edición americana)
 
Hay vidas que desafiarían al más imaginativo guionista de Hollywood, o al novelista más experto en la creación de personajes y situaciones. La vida de Alice Bradley Sheldon es un claro ejemplo, y Julie Phillips, que ha invertido casi diez años investigando su vida y estudiando sus documentos privados, su correspondencia, diarios personales tanto escritos como grabados en cinta, y conversado con todos cuantos la trataron por carta o la conocieron personalmente, nos ofrece una biografía realmente apasionante de esta singular mujer. Leer este libro es sumergirse en una vorágine de sentimientos, dudas, discusiones, búsquedas, experimentos, audacias, depresiones, inseguridades, temores, desafíos, preguntas y algunas respuestas. El resultado de todo ello perdura en la memoria durante mucho tiempo después de finalizada la lectura.
Alice Sheldon se vio marcada durante toda su vida por su singular infancia y por sus padres --longevos, cultos, emprendedores, dinámicos-- al punto de pasar los 71 años de su existencia en la Tierra cuestionándose acerca de sí misma, de lo que era, de quién era, de lo que iba a ser y de su situación personal ante la vida y la gente. El talento y los éxitos de su madre ahogaron los suyos, impidiéndose a sí misma encontrar dónde o cómo expresarse artística o emocionalmente. Para "liberarse" de esa opresión materna --o de sí misma--, empleó un seudónimo masculino entre 1968 y 1977, James Tiptree Jr., convirtiéndose en un celebrado, respetado, admirado y premiado escritor de relatos de ciencia ficción. El caso de Sheldon/Tiptree es casi un ejemplo de doble personalidad, en la cual la creada domina a la real y es más fuerte y poderosa, libre totalmente de expresarse como desea hacerlo. Cuando murió la madre de Alice Sheldon, en 1976, y se descubrió su verdadera identidad, Tiptree murió prácticamente como autor. Alice Sheldon ya no podía escribir como James Tiptree, pese a que lo intentó, ni seguir manteniendo el mismo contacto episolar con las gentes del mundo de la ciencia ficción de la misma manera que antes. Pero en ese periodo de 1968-1977, la vida de James Tiptree Jr. fue verdaderamente rica en experiencias; se carteó asiduamente con los mejores autores de la época, participó como "hombre" en discusiones y simposios epistolares acerca del feminismo, polemizó sobre todo lo polemizable, se ganó la confianza de Ursula Leguin, que sería su confidente y amiga por correspondencia, fue tentada por Philip K. Dick para que colaborase con él en una o varias novelas, discutió el papel de la mujer en la sociedad y en el arte, desencadenó las iras a veces de la combativa Joanna Russ por sus opiniones sobre "la guerra de los sexos" y el feminismo, y se creó un núcleo fiel de escritores y editores que respetaban al señor Tiptree y valoraban su originalidad, pensamiento e inteligencia. Tras la revelación de su identidad y de su sexo en 1977, aunque aparentemente todo siguió igual, en realidad todo fue distinto. La "superchería" Tiptree marcó toda una época --una de las mejores épocas de la ciencia ficción en un tiempo de cambios--, una época y circunstancias irrepetibles y trajo de cabeza a todos cuantos la trataron por escrito. Curiosamente, Alice Sheldon sólo mentuvo contacto personalmente con unos pocos editores o aficionados tras desvelarse su secreto; ninguna de sus corresponsales llegó a verla personalmente, aunque sí hablaron con frecuencia por teléfono y siguió manteniendo correspondencia con varios de ellos... y de ellas.
Alice Sheldon, en sus textos personales --ensayos, trabajos, correspondencia, intentos de autobiografía, cartas a sus psicólogos-- se nos revela, pues, como un ser humano insatisfecho consigo mismo, complejo y acomplejado, a la búsqueda constante de su "yo" y de cómo enfocar su talento y su creatividad, dominada por una madre ante la que se sentía inferior en todos los aspectos. Cuando encontró ese "yo", bajo el disfraz de James Tiptree Jr., fue como una estrella que lo arrasó todo a su paso. Pero la estrella se consumió a sí misma, y Alice Sheldon fue incapaz de volver a ser Tiptree a partir de 1977, hasta su suicidio en 1987. Tal como nos muestra Julie Phillips, no pocos de los relatos de James Tiptree Jr. tenían honda relación con sus vivencias personales --su incorporación durante la segunda guerra mundial en el ejército como Auxiliar Femenina, su posterior trabajo en la CIA, junto a su marido, su interés por la psicología, sus estancias en África durante su niñez y adolescencia, las dudas sobre su sexualidad, el enojo sobre el papel de la mujer en la América de los años cincuenta, su fascinación por las armas...--, aunque evidentemente eso es algo que sólo sabemos ahora, leyendo su biografía.
Me temo que muchos no sentirán el menor interés por esta biografía de Alice Sheldon, por tratarse de una mujer que escribió ciencia ficción --género, como es sabido, desdeñado por los "sabios"-- y porque su obra ya no se encuentra en librerías. Craso error. Ésta es una vida apasionante, como he dicho, un libro realmente admirable sobre alguien fuera de lo corriente; su lectura debería ser obligatoria para toda mujer interesada por su condición de mujer y/o de ser humano. Si quien lo lea es aficionado a algo que yo nunca hago con los libros --subrayar con rotulador fluorescente las frases o pasajes notables--, es muy probable que termine con casi medio libro subrayado. La penetración e inteligencia de Tiptree, y la manera genial en que nos es servido todo ello por Julie Phillips, cuyo trabajo es espléndido, sorprenderá a cuantos se adentren en esta vida fuera de serie. La vida de Alice Sheldon no dejará indiferente a nadie.
Pero me doy cuenta de que he hablado mucho de la biografiada y poco de la autora de su biografía. Julie Phillips hace lo verdaderamente difícil en cualquier biografía: ir encajando las piezas de ese rompecabezas humano para que la información llegue completa a nuestras manos, relacionar sus cartas y documentos --además de sus relatos  de ficción-- con las circunstancias de su vida y de su obra; su trabajo es, por tanto, espléndido; un ejemplo de lo que debe ser una buena biografía: enfrentarnos a un ser humano del que no conocemos ni sabemos nada o casi nada, y permitir que vayamos descubriendo a la biografiada gracias a los escritos de Alice Sheldon/James Tiptree Jr. A veces, el género biográfico no se valora como debería ser; las biografías pueden ser a veces meras relaciones de hechos realizados por la figura cuya vida se narra, y su interés por tanto resulte limitado. Pero una buena biografía es la que explora el carácter y la psicología del biografiado, mediante sus propias palabras y escritos, buceando en su interior y permitiendo a los lectores sacar sus propias conclusiones. No se trata de tomar partido, error que cometen algunos biógrafos en ocasiones, sino de estudiar, explorar, relacionar, indagar y presentar el resultado al lector. Una buena biografía puede incluso --y ésta es un ejemplo de ello-- hacer que el lector acabe descubriendo cosas sobre sí mismo que ignoraba hasta el momento.

(c) 2007 by J.C. Planells
 
El teatro Guasch se ha descolgado de manera inesperada con una versión en catalán de la comedia policiaca de Robert Thomas Assassins associats (estrenada en Francia en 1965, como Assassins Associés). El teatro Guasch es una sala privada, familiar de hecho (o sea, de la familia Guasch) a la que me parece no suele hacer mucho caso la prensa en Barcelona: no anuncian sus estrenos excepto en cartelera, y no publican críticas de las obras que representan, o al menos, yo no lo he visto nunca. Como resulta que ese teatro está a apenas dos travesías de mi casa, acudo a él con cierta regularidad, y cuando vi que el autor del anunciado estreno la semana antes de Navidad era Robert Thomas, me faltó tiempo para ir corriendo a ver la función.
Ya dediqué un capítulo de la serie "Autores olvidados" a ese autor francés de teatro policiaco (el capítulo 5, publicado el 5 de abril de 2006), por lo que no voy a repetir lo allí comentado --como no sea lo de que su obra más famosa no se estrenó nunca en España que yo sepa, aunque sí fue retransmitida con frecuencia en radioteatros de la época--. Assassins associats, de la que hubo al parecer una versión televisiva posteriormente a su estreno en Francia, es una suerte de vodevil policiaco. Tres hombres se conocen casualmente en un parque y coinciden en que las mujeres que rigen su vida --dos esposas y una hermana-- les hacen imposible vivir en paz, les dominan y están hartos de ellas, por lo que desearían que desaparecieran. La coincidencia de su desdichada vida les hace concebir el plan de intercambiar asesinatos --o sea, como lo de Extraños en un tren de Patricia Highsmith--, encargándose cada uno de asesinar a la mujer o hermana de otro, y facilitándose asimismo coartadas perfectas, usando a un capitán de gendarmes para la mayoría de ellas. Pero los planes no salen exactamente como esperaban, y se ven obligados a repetir los intentos de asesinato, combinando disfraces, coartadas más bien imperfectas y batallando con unas víctimas que parecen dispuestas a todo menos a dejarse asesinar. Como es de rigor en esta clase de obras --y en las tres que conocía con anterioridad de Robert Thomas-- hay sorpresa final que no voy a revelar. La función, que dura más de dos horas sin intermedio, se hace muy llevadera, y pese a su duración es un acierto que no haya descanso. 
La escenografía es muy inteligente, puesto que la obra combina diversos escenarios --dos hogares, un bar, más una redacción de periódico, un parque, la gendarmería-- y obliga al cambio de decorado realizado mediante plataformas giratorias y el uso de los laterales del escenario, muy bien resuelto todo ello. No puede decirse lo mismo de la interpetación, bastante irregular por parte de algunos actores aunque puede que vaya adquiriendo solidez a medida que avancen las funciones (sólo llevaban dos cuando la vi). Susanna Carol gesticula en exceso en sus papel de la criada Nanette, por ejemplo; Manel Solás está muy bien, Jaume Nadal flojea a ratos, Maydo Gargallo está muy bien, Frederic Badell discreto pero cumplidor, y los demás sacan adelante sus personajes con profesionalidad. En cualquier caso, ciertos desajustes se irán puliendo sin duda en sucesivas representaciones. En suma, buen espectáculo de comedia policiaca.
 

(serie Relatos autobiográficos-25)

(c) 2007 by J.C.Planells

                  
    Septiembre de 2007. Tras pensarlo durante un tiempo, me he decidido a incorporar un capítulo formado por el último de los diarios de mis viajes y excursiones --realizados entre 1969 y 1971--, y que resultaría ser asimismo la última de esas excursiones, además de un completo fracaso; el título, "Varados en Gósol", lo dice claramente. Sin embargo, encuentro en él ciertos detalles interesantes: la visión de Gósol en 1971, por ejemplo, que estoy seguro en nada corresponde al Gósol de 2007; vuelvo a ello en la nota al final de la transcripción, además de comentar otro tema sobre este diario. Un par de entradas del diario, que aparecen en cursiva, fueron escritas por Josep Maria Agustí, a petición mía: no está de más la visión de uno mismo y de la situación a través de los ojos de otro. Es posible que alguien se pregunte por qué no transcribo los diarios de las anteriores excursiones, mucho más divertidos y felices que éste; pues hay muchas razones para esto, pero son difíciles de explicar: hay demasiada felicidad e ingenuidad en ellos, lo que hace que me duela su lectura; además, creo que su interés es nulo; por otra parte, ya dediqué un par de capítulos hace tiempo sobre esos campamentos ("Amor y acelgas", "Ronda de fantasmas en Núria"). He eliminado unas pocas frases o fragmentos sin interés ni trascendencia, que se indican mediante puntos suspensivos entre corchetes; de cuando en cuando, añado también entre corchetes y en cursiva alguna explicación o aclaración sobre algún punto en concreto. Naturalmente, el original estaba redactado a mano y en catalán (en muy mal catalán, debo añadir, puesto que no lo estudiábamos por entonces por cortesía del camarada Caudillo) y he decidido mantener en catalán algunas palabras o expresiones muy extrañas que usábamos nosotros, y que aparecen en cursiva. He respetado el estilo de frases breves, porque ponerse a corregir un texto, un diario personal, escrito hace 36 años sería una tontería además de una falsificación... Así, tal cual, con sus defectos y algunas escasas virtudes, aparece a continuación.


Barcelona, martes 7 de septiembre de 1971: a las 10 h. 32 min.
    Segundo viaje de este verano cuando ni hace ni un mes que he regresado.
    En esta ocasión somos Agustí y yo los únicos viajeros. Sí, nos vamos los dos solitos. Y al Cadí, ni más ni menos. Haremos aquella travesía tantas veces realizada y siempre tan heroica de Berga, L´Estany, Peguera, Molí d´en Güell, y luego hacia Gósol y Josa del Cadí. Desde aquí subiremos al Cadí y luego iremos siguiendo toda la cadena montañosa hasta llegar a Prats d´Aguiló; entonces bajaremos al refugio de César Augusto Torres y nos dirigiremos a Bellver de Cerdanya. De allí saltaremos a Nùria y repetiremos la travesía Nùria-Camprodon que hicimos el año pasado. Y ya está.
    Todo esto saliendo hoy y regresando el domingo, día 12; es decir, un total de seis días. Veremos qué pasa. He escrito a Josep a Cartagena para que nos tenga presentes en sus oraciones. [Nota de 2007: Pep Manubens cumplía el servicio militar en Cartagena en aquellas fechas.] Hay posibilidades de que no volvamos vivos. Con Agustí, nunca se sabe. Vamos a la aventura, más que nada. Para no ir demasiado cargados, decidimos no llevar casi nada de comida: cuatro sopas, algunos ganyibs, leche condensada y nada más. Cenaremos o comeremos en fondas, si es que llegamos alguna vez a algún pueblo, y el resto nos fastidiaremos. Ya veremos qué pasa.
[...]
    Salimos a las doce y diez minutos del lugar de siempre. Llegaremos a Manresa a las dos menos cuarto. Media hora después sale un autocar hacia Berga.
    Teóricamente, según el plan tan majo que hemos hecho, hemos de llegar esta noche a Peguera. Por eso hemos adelantado la salida, que en principio debía ser a las dos. A ver si por una vez en la vida llegamos a Peguera el mismo día en que salimos de Berga.
[...]

Peguera, a las 21 h. 47 min.
    ¡Ya hemos llegado! Por fin hemos hecho lo que nunca antes habíamos conseguido: llegar el mismo día que salimos de Berga hasta Peguera.
    Por ahora todo va muy bien. En Berga hemos comido unos bocadillos y a las cuatro y media nos marchábamos. Al principio íbamos un poco despistados, pero hemos ido siguiendo más o menos bien el camino.
    En L´Estany nos hemos detenido unos momentos. Eran las 7 de la tarde. Había gente. Pastores, supongo, pues había vacas por allí y la casa estaba abierta. Hemos visto llegar a unos en moto.
    Luego nos hemos ido y llegado a Peguera antes de lo que calculábamos. A las ocho y media ya habíamos llegado.
    No estaba muy seguro de encontrar a alguien en la casa. Pero de lejos he visto una luz encendida y nos hemos guiado por ella. Hay un campamento de colonias. Hemos llegado a punto, porque los que estaban aquí se van a Figols después de cenar, en un coche que tienen.
    Nos han ofrecido comida y luego de rehusar un poco, hemos aceptado algunas cosas. Patatas, ensalada y pan y un trozo de carne que se ha comido Agustí. Y arenques, aunque los hemos rechazado.
    Se han ido ya. Hemos pagado por la estancia y nos han indicado cómo hay que cerrar la puerta cuando nos marchemos mañana temprano. Ellos no volverán hasta el anochecer. Por cierto, el mosén que había es el mismo que aquel año de la nieve nos llevó una parte del camino en el coche hasta Fumanyà.
    En fin, mañana hacia Gósol, y, seguramente, a Josa del Cadí, donde esperamos pernoctar. [...]

Peguera, miércoles, 8 de septiembre de 1971, a las 7 h. 25 min.
    Peguera ha cambiado un poco. Han hecho reformas en la casa. Arriba, incluso han instalado retretes. Aún falta acabar algunas cosas. También han puesto una especie de Sala de Reuniones, con algo que hace como de sofás, y estanterías para libros. Por las paredes, en todas partes, hay dibujos.
    En el bar he encontrado un sombrero mejicano enorme. Me lo he puesto para darle un susto a Agustí.
    Por la noche he tenido pesadillas. Me ha costado coger el sueño. Además, debían de ser las diez pasadas cuando se ha puesto a sonar el despertador. Nos ha dado un susto...
    He soñado que Àngels tenía novio. Un chico, escritor, con el que salía. Pero a cada momento, cambiábamos de lugar. Tan pronto estaba en la oficina, como en un parque, esperándolo. Tenía unas heridas en el hombro, como si unas garras lo hubieran arañado. Yo estaba furioso y quería decirle la verdad. Luego, aparecían Artur y Manolo, estábamos esperando a unas chavalas en la Plaza Cataluña. No sé qué más ocurría. [La Àngels del sueño era sin duda Àngels Jové, no Maria Àngels Cortina.]
    En fin, hemos tomado café con leche; lo he preparado yo y, cosa rara, no ha salido mal.
    Agustí está lavando los platos.
    Dentro de poco supongo que nos marcharemos ya hacia Gósol. Y luego, a Josa del Cadí. Mañana será la jornada dura, hasta llegar al refugio de Prats d´Aguiló.

Molí d´en Güell, a las 15 hores, 45 min.
    Tras perdernos como unos desgraciados, porque se me ocurrió echar por el camino equivocado, hemos llegado aquí, después de rodear y subir y bajar valles y seguir pistas forestales.
    Hemos comido ganyibs y foteses, y me he lavado los pies dando todo un espectáculo. Es que me duelen y aún los tengo fastidiados.
    En fin, a ver si no nos perdemos de nuevo, y llegamos a Gósol y, con suerte, a Josa del Cadí.

Gósol, a las 21 h. 25 min.
    Por fin hemos llegado. Y qué putas las hemos pasado hoy. Yo habría aguantado, de no ser por lo que me duelen los pies. Acabo de mirármelos y tengo dos ampollas así de grandes. Duelen de verdad. Podría reventármelas, pero... no me hace mucha gracia.
    Por culpa de esto no hemos podido llegar a Josa del Cadí. Un punto en contra.
    Hemos comido algo por ahí y estamos hospedados en una fonda que está bastante bien.
    En fin, lo dejo porque estoy cansado.

Gósol. Jueves, 9 de septiembre de 1971, a las 11 h. 30 min.
    Ya era extraño que todo nos saliera tan bien. Esta mañana he vuelto a mirarme los pies. Las ampollas están muy hinchadas. Agustí ha dicho que vaya al médico o que me las reviente. Tras dudar un poco, he optado por reventarlas con el cuchillo de montaña, hasta conseguir que saliera el líquido. Entonces aún me ha dolido más. Ya no me he atrevido a reventar la otra, claro. Total, que no ha habido otra solución que ir al médico. La verdad es que de la manera que tengo los pies no puedo dar ni un paso.
    Tambaleándome como un gorila, he cruzado la calle y preguntado a unos hombres dónde vive el médico. Resulta que en la misma fonda. Le he preguntado a la dueña y me ha dicho que aún dormía, que hasta las diez no se levanta.
    Hemos desayunado en el bar. Hemos deliberado, no mucho, y lo único que podemos hacer es quedarnos aquí o volver a Barcelona. La verdad, no quiero volver aún. Estamos en vacaciones, ¿no? Mal que bien, iremos tirando aquí, hasta el sábado o el domingo.
    Estaba en la habitación de la fonda, disponiéndome a escribir en el diario, cuando ha llamado la dueña diciendo que el médico estaba abajo, a punto de irse. He bajado lo más deprisa que he podido, y en el comedor mismo me ha mirado los pies. Ha dicho que el izquierdo está bastante mal. El izquierdo, que es el que me he reventado la ampolla, se me ha hinchado por el talón. El derecho se ha reventado la ampolla por sí sola. Hemos ido al dispensario y me ha curado. Me ha desinfectado las dos heridas, me ha puesto mercromina y esparadrapo. Esto lo tengo que hacer cada día. Y he de andar con zapatillas, con un calzado que sea suave y no me dañe el pie.
    Al salir del dispensario ha sido cuando me he encontrado con Agustí y hemos ido a almorzar. Es que ahora, al contarlo, me he hecho un lío y lo he contado al revés.
    Ya no estamos hospedados en la fonda ahora. Se ve que la fonda es un poco rara. Bueno, en realidad en Gósol no hay lugares para alojarse. El año que viene es probable que abran un hostal, pero ahora mismo no hay casi nada.
    Hemos ido a un sitio llamado Bar Nou, y allí nos han dicho que no, que sí, pero no, y nos han indicado una casa particular, Can Pandilla, donde es posible que nos dejen alojarnos. Hemos ido hacia allí, nos hemos equivocado y nos hemos metido en un corral de cerdos. Finalmente, lo hemos encontrado. Es una casa grande, y la señora nos ha dicho que sí, muy contenta y amable, y nos ha contado cosas de aquí, y de Tuixent y de Josa del Cadí. Al parecer, Josa está prácticamente deshabitada. Dice que en invierno sólo están habitadas dos casas, una en la que vive una vieja con su hija, o su nieta, que va a estudiar en la Seu d´Urgell, y otra donde hay un matrimonio, el abuelo y un niño. En verano quizá lleguen a cuatro las casas habitadas, pero no más. No pensaba que fuera así.
    Gósol es bonito. A Agustí le gusta mucho. Tanto o más que Setcases, dice. Vas por la calle y te tropiezas con cantidad de vacas que van por ella. Una, por poco, se lo lleva por delante.
    Ahora estamos en la casa donde nos hospedamos. Hemos pagado por el día de hoy y por el de mañana. Como aún no sabemos si marcharemos el sábado o el domingo... Agustí ha ido a una especie de servicio de coche que hay aquí, para ver cuándo sale uno y dónde nos podría llevar.
    Comer será otro tema. Podemos comer de lo que llevamos, aquí nos dejarán usar el fogón de butano que llevamos, o es probable que en el estanco mismo nos hagan comida.
    En fin, total, que somos unos desgraciados. Tanto que pensábamos hacer y no hemos hecho nada. Somos "los reyes de la suerte". Estoy seguro de que Agustí está negro, pero no lo dice. Y me parece que lo del pie no se lo acaba de creer. En fin, qué le vamos a hacer.
    Después de esto, definitivamente me puedo retirar.

A las 12 h. 31 min.
    Estoy pensando que aunque fuera en coche, podríamos ir a Josa del Cadí, para que no se diga que no hemos estado allí. La señora me ha dicho que está en perspectiva de aprobarse el que declaren toda esta región --Gósol, Tuixent--, como estación de esquí. Dice que buenas pistas las hay ya, me las ha enseñado, y la nieve no desaparece hasta entrado mayo. Pronto empezará la temporada. Quién sabe. Algún día Gósol será una famosa estación de esquí, y yo habré sido el primero en saberlo.

A las 14 h. 44 min.
    Ya hemos hecho la mini comida. He calentado una sopa. Sopa de champiñones. Mientras yo la preparaba, Agustí tocaba la flauta. Esto más cuatro ganyibs y fruta. Luego iremos a dar una vuelta. Y a comprar algo en la tienda donde compré las zapatillas. Para ello, le hice enseñarme media tienda a la dependienta, que es muy guapa y me he enamorado de ella.
    Agustí hace la siesta, dormido como un tronco.

A las 22 h. 36 min.
    Después de hacer la siesta (incluso yo me he quedado roque, hasta que me han despertado los bramidos de un locutor francés en el transistor que teníamos puesto), hemos ido a dar una vuelta por el pueblo. Luego, en una tienda, he comprado un frasquito de mercromina y tiritas, y una pistola de juguete que había en el mostrador.
    Al pasar por el dispensario, he visto que estaba abierto. He entrado mientras Agustí iba a comprar carne para la cena.
    El médico (se llama Jordi Orihuela Segalés) estaba curando a un chico subnormal que se había quemado la mano. Me ha dado lástima el pobre chico. Iba con su amdre, que lo vigilaba, y me ha explicado cómo ha ocurrido; no he entendido gran cosa, pero se ve que ha sido porque el chico es así y ha puesto la mano sobre el fuego. ¡Pobre chico! Luego, cuando le he visto andar... seguramente, a primera vista, daba risa, pero no era precisamente como para tomárselo a broma. Caminaba medio contoneándose, las piernas torcidas, y hacía pensar en como andaría un gorila. Se llama Pere. He sentido mucha lástima por él y por su madre, que debe cuidar a un chico así.
    También he pensado en el médico; un médico como él, que ha de ir por los pueblos, atendiendo a todo. Es una vida rural monótona y curiosa a la vez. Lejos y cerca a la vez de lo que llamamos civilización. ¿Se sentirá desplazado o extraño entre esta gente?
    Agustí ha comprado dos minicortes de tocino. Los hemos preparado en la cocina de la señora y los he frito yo; no han quedado nada mal. Esto y dos foteses ha sido nuestra cena.
    Luego hemos hecho unas cuantas escenas de película con las pistolas, muriendo por las camas y cosas así.
    Ahora hemos vuelto del bar, donde hemos tomado un café con leche y jugado dos partidas de ajedrez. La chica del bar (Maria Guitart) está loca por nosotros. Antes me la he ligado, contándole cosas nuestras, mientras le compraba un helado. Pero, en fin, nuestro amor es imposible. Aún queda mañana, sin embargo.
    Hemos vuelto a Can Pandilla. Se ve que la señora ha entrado mientras estábamos fuera y ha hecho la cama de Agustí. Espero que no haya visto la pistola de juguete sobre la mesa, o no sé qué pasará.
    Y pensar que esta noche teníamos que dormir arriba del Cadí...
 
A las 23 h. (Escrito por Josep Maria Agustí)
    Me parece que Joan Carles vive más de ilusiones que de realidades. Lo digo por lo de sus "ligues".
    En fin, la verdad es que después de criticar tanto las excursiones de "panxing", estamos haciendo un "superpanxing" que ni los emperadores romanos.
    Gósol es un pueblo de esos que uno siempre sueña. Parece mentira que después de tanto pensar en él, sin llegar nunca, sea tan completamente parecido a lo que me imaginaba.
    No sé si la gente de aquí es feliz o no, pero sí puedo decir que se respira un ambiente de paz y de hermandad entre todos que da gusto. Realmente sería una pena que algún día quedara deshabitado, como tantos otros por estos lugares.
 
23 h. 11 min.
    Esto lo ha esdcrito Josep Maria, mientras yo me ponía mercromina en el pie y me cambiaba el esparadrapo.
    Ponerme la mercromina ha sido todo un poema. He puesto un trapo para no manchar nada y he manchado igualmente la colcha de la cama. Espero que la señora no me asesine mañana.
 
Gósol, viernes, 9 de septiembre de 1971. A las 9 h.
    Nos acabamos de levantar. Estoy emocionado porque almorzaremos en el bar de la Maria. He cantado varias canciones alegóricas a ella. C´est l´amour.
    La mesa está hecha un desbarajuste. Agustí se limita a dar conciertos de flauta. Ahora, para variar, está tocando la armónica.
    Esta mañana iremos a ver lo del coche para marcharnos de aquí.
 
A las 9 h. 22 min.
    Ya estamos en el bar. Hemos pedido lo mismo de siempre. Uno de chorizo para mí y uno de tortilla para Agustí.
    Por cierto, aquí, cuando pides un café con leche, has de especificar claramente que lo quieres con café, porque la costumbre es tomarlo sin.
    He encontrado a la señora comprando en el colmado y le he dicho lo de la mancha. No me ha asesinado.
    Esta noche Agustí ha soñado que tenía que poner una bomba en el colegio de los salesianos y que luego debía asistir a clase, como si nada. y allí ocurrían una serie de cosas extrañas y acababa teniendo que escoger entre un cursillo de budismo, otro sobre el itinerario que debíamos hacer, o escribir a no sé qué de Estrella Errante.
    Yo no recuerdo lo que he soñado. Era un follón raro y largo, a base de una pandilla de enmascarados y mis esfuerzos para evitar que descubrieran que yo no lo era. Sé que ocurrían muchas cosas, pero no las recuerdo. Lástima. Sí recuerdo que debía tener lugar una manifestación en la calle Urgell, y que la gente debía subir calle arriba gritando: "¡Aaaaaah!". Bien, cuando llegaba a la calle, se veía escrito en letras grandes, en las paredes del edificio de la Anglo, "¡AAAAAAAH!", y un dibujo que no recuerdo. Sé que en el sueño también salía Miret, y otros conocidos. Pero no sé nada más.
    Y a propósito del sueño de Agustí, ahora acabamos de leer en el periódico que ayer estalló una bomba en la jefatura provincial del Movimiento.
 
En el castillo, a las 11 h. 16 min.
    Agustí ha propuesto ir a Josa del Cadí. Me haría ilusión. Lo que pasa es que no sé cómo están mis pies. Ando solamente de puntillas. Total,  que hemos empezado por ir a Josa y hemos ido en dirección totalmente opuesta, encontrándonos con que hemos llegado arriba del todo del castillo de Gósol. Ya decía yo que subíamos demasiado.
    Es un castillo en ruinas, pero había sido enorme. Quizá el más grande que he visto. Ahora estamos en "una xamosa clotada", como dice Agustí, echando una siesta. Se ve una bella vista del Pedraforca.
    Hemos hablado con la señora del coche que va a Guardiola. Sale a las diez menos cuarto, mañana por la mañana. Ya hemos reservado las plazas. Qué remedio.
    Debo recordar el llevarle una piedra a Esther. Será una del castillo, que le hará ilusión.

A las 12 h.
    Se ven prados que las nubes cubren, al avanzar sobre ellos. Algunos rebaños de vacas que comen hierba, allá al fondo. Ladra un perro y el viento nos trae su voz. Ayer por la tarde, las nubes se rompían contra el pico del Pedraforca. Hoy pasan por encima suyo. El perro sigue ladrando. Agustí da conciertos de armónica. Ahora me incorporaré para tomar un poco de agua fresca.
    Esto va dedicado a la gente que ahora estará trabajando en las oficinas y les gustaría estar aquí.
    Del pueblo llega el repique de las campanas. La hora del Ángelus.

A las 13 h. 25m min.
    Ahora vamos a comer. Hemos comprado pan, fruta y dos ganyibs, para el departamento de foteses. Agustí está abajo, en la cocina, fregando los platos, supongo, y friendo unos huevos.
    Tengo los pies destrozados de la subidita y la bajadita al castillo. Falta me hará descansar esta tarde.
    Agustí casi se cae de cabeza dos veces en el castillo, subido sobre unas paredes de piedra que están a punto de desmoronarse.
 
A las 14 h. 57 min.
    Ya hemos comido. Huevos fritos, preparados por Agustí, y los ganyibs de siempre, y café con leche.
    De vez en cuando yo salía con la pistola de plástico por la ventana, disparando contra los que pasaban, o abría la puerta del cuarto y disparaba al pasillo. Estamos como cabras. O lo estoy yo, vaya.  [Nota de 2007: Esto requiere una explicación para evitar malas interpretaciones. Agustí y yo quedamos bastante impresionados con la película Dos hombres y un destino, de George Roy Hill sobre los pistoleros del Oeste Butch Cassidy y Sundance Kid, especialmente por su final, la "salida heroica" de Paul Newman y Robert Redford, así que nos dedicábamos a reproducirla con pistolas de juguete o sin ellas cada dos por tres en todas partes... --de ahí que la comprara al verla en la tienda del pueblo...--. A propósito de esto, tengo el vago recuerdo de que una vez, no sé si en casa de Nùria Fontanilles o de Ana Conesa, al imitar la famosa "salida heroica" de film, nos llevamos por delante un jarrón y una cortina.]
    Agustí está haciendo la siesta ahora.
    Bueno, voy a leer un poco.
 
A las 15 h. 51 min.
    Las verdad es que la novela que estoy leyendo es la repanocha. No entiendo nada. Se titula La extraña Miss Slade. Entre esto y "Los 4 Fantásticos", que son el cachondeo de Agustí...
    Ahí enfrente, en un establo que hay al lado, hay dos vacas y un ternero que me miran como si fuese un bicho raro.
    Tenemos la radio puesta en una emisora francesa que pone música muy buena.
    Agustí está totalmente roque. ¿A qué hora querrá que lo despierte?
    En el establo del que hablaba, un hombre está sacando con una pala los excrementos de vaca que lo inundan, y los amontona en un carro. Llega un olorcillo...
    Habíamos pasado por un pueblo que hay antes de llegar a Gósol, llamado Aspá. Allí nos tomamos unas bebidas en una especie de bar que hay. Es un pueblo muy pequeño. De hecho, casi ni es pueblo.
    Yo estaba muerto, cansado, con los pies destrozados, por culpa de aquello que todavía no sabía lo que era.
    Allí, sentado junto al camino, contemplamos las pastoriles acrobacias de unos palomos y unos mininos.
    Me ha entrado la cabezonería de que el Molí d´en Güell está cambiado. Tengo la impresión de que no había tantas casas hace dos años, cuando estuvimos allí. En fin, puede que me equivoque.
    Agustí está ya medio despierto.
 
A las 19 h.
    Hemos regresado de pasear por los alrededores.
    Finalmente, Agustí se ha levantado de la cama, con gran sentimiento por su parte.
    Hemos entrado en el bar para tomar unos cafés. En ese momento han llegado también unos alemanes, y Agustí le ha enseñado a Maria unas cuantas palabras extranjeras. Le ha dado clases prácticas de francés, inglés, alemán e italiano. Está que se muere por nosotros esta Maria. En un momento en que yo estaba en la plaza, la he visto pasar y le he sacado una foto, que no sé qué tal habrá salido [Nota de 2007: Por curiosidad, he buscado las fotos de esa frustrada excursión, que ni recordaba haberlas hecho: sólo hay ocho, y en ninguna de ellas aparece la chica del bar, sin duda la foto no fue revelada al no salir bien]. 
    Luego, hemos ido por la carretera de Josa, para cantar y bramar un poco.
    Hemos entrado en la casa por la entrada del patio, donde están las jaulas de los animales. Hay muchos conejos, algunos están bastante gordos y otros son aún muy pequeños. Resultan muy graciosos.
    Voy a hacer un rato el pistolero por ahí.
 
A las 20 h. 17 min. (escrito por Josep Maria Agustí)
    Joan Carles está como una regadera. Se pasa el día haciendo de pistolero con el revólver de juguete que se ha comprado. Si lo viera alguien del pueblo, seguro que avisaba a la Guardia Civil.
    Está muy cabreado por tener que permanecer aquí sin poder hacer nada, pero yo creo que cada cosa tiene su tiempo, y cuando las circunstancias obligan a hacer el "vago", hay que hacerlo a conciencia.
    Yo creo que en realidad no podemos quejarnos. Hemos hecho una parte de la excursión tal como queríamos, y si no hemos podido continuar, no ha sido por culpa nuestra.
    Lo cierto es que echo muy en falta una compañía femenina, pues aunque para las excursiones no sirven para nada, si se está parado siempre sirven para pasar un buen rato, y, con suerte, para algo más. En fin, no se puede tener todo, y de momento nos consolamos con la chica del bar, aunque, evidentemente, no es nada del otro mundo.
    Es imposible describir la paz que se respira aquí por la noche. Es un silencio profundo, que aún destaca más cuando lo rompe el grito de alguno de los animales que guardan aquí cerca.
 
A las 20 h. 45 min.
    Yo estaré como una regadera, pero Agustí se pasa el día haciendo de flautista de Hamalin, y a este paso no sé si lo seguirán las ratas o la gente del pueblo armada con garrotes para que calle. Yo, aunque lo siga con el revólver, no me hace ningún caso.
    Ahora ha cambiado la flauta por la armónica.
    Hemos hecho una "Josepada", que según él ha sido la cena.

Sábado, 10 de sdeptiembre 1971. Gósol, a las 0 h. 35 min.
    Hemos ido al bar para hacer el tonto un rato. Agustí estaba ante la puerta con su anorak canguro, y poniéndose la capucha para hacer de franciscano. Y estaba así haciendo el burro cuando han salido la Maria y la otra chica.
    Me he tomado un bocadillo porque me moría de hambre, y nos lo hemos jugado al dominó. El que perdía pagaba. Hemos empatado: 25 a 25 (y no poco esfuerzo me ha costado). Así, cada uno ha pagado lo suyo.   
[...]
 
A las 8 h. 23 min.
    Ya nos hemos levantado y preparado todo en un instante.
    El pan y el vino que nos sobran se los dejaremos a la señora.
    [...]
    El marido de la señora bajará con nosotros también a Guardiola. Siempre que me lo encuentro me produce una sensación extraña. Parece que esté siempre dormido o medio ausente de todo.
 
Guardiola de Berga, a las 11 h. 26 min.
    Estamos ya en Guardiola, esperando el coche que va hacia Manresa y que pasará dentro de unos momentos.
    El Land-Rover tardó en salir más de lo que nos habían dicho. Mientras tanto, estuvimos charlando con la gente del pueblo y viendo desfilar todas las vacas de Gósol. Nos han dicho que hay más vacas que personas en el pueblo. Unos 300 habitantes y unas 500 vacas. Hay mucho ganado en Gósol. El campo se trabaja poco y hay muchos terrenos abandonados, especialmente feixes.
 
[...]
 
Barcelona, a las 16 h. 32 min.
    Bien, ya hemos regresado. Qué gracia, ¿verdad? Pues así es. Todo a hacer puñetas. Todas las vacaciones estropeadas por culpa de unas estúpidas plantillas. Camino bien a ratos y otros no tanto, pero no tengo los pies bien del todo aún.[...]
    En fin, algún día volveremos a Gósol. [...] De todas maneras, ya no será como ahora. Ibamos a enfrentarnos a unos buenos obstáculos, pero estábamos convencidos de salir con bien de ellos. Todo había empezado demasiado bien. Tenía que fallar de una manera u otra, y lo ha hecho de la manera más tonta.
    [...] La verdad es que Gósol es, de los pueblos que conozco, el que más me gusta. [...]
    Quizá algún día...
    Septiembre, 1971.
 

    Septiembre 2007: No hubo ni habrá otro día. Ese viaje, o excursión, fue el final de una etapa de mi vida, aunque en aquel entonces yo no lo sabía aún. Curiosamente, el primero de mis diarios de viaje --en 1969-- lo titularía "Sitiados en Peguera" cuando transcribí el manuscrito en mecanografía, hace muchos años, junto con todos los demás diarios. Pero en aquella ocasión fue una aventura con cierto éxito. "Varados en Gósol", el último diario y el último viaje, fue por el contrario un fracaso total. Constituye pues un buen símil de lo que es y lo que ha sido mi vida: empezar con éxito y terminar en fracaso todo cuanto emprendo. Por lo demás, como ya he dicho al principio creo que el modestísimo retrato del Gósol de 1971 tiene su interés: no creo que hoy, en 2007, se parezca en nada al de entonces. Pero eso lo tendría que decir alguien de allí, si lo lee.
 
FIN.
 
 

(c) 2007 by J. C.Planells
 
 
Siempre he dicho que ni las Obras Completas, ni los Cuentos Completos ni la Narrativa Completa del autor que sea, lo son en realidad. Hay siempre omisiones, desconocimientos, textos desechados u olvidados o, en el mejor de los casos, desconocidos. En las Obras Completas de Pérez Galdós en Aguilar faltan una novela y varios cuentos y ensayos; en las de Pardo Bazán, no pocos cuentos; en los cinco tomos que reúnen los Cuentos Completos de Philip K. Dick, se omitieron deliberadamente una media docena de ellos con una burda excusa; los Cuentos Completos o Narrativa Completa de Kafka, de la que hay al menos dos ediciones contemporáneas por dos editores distintos, difieren en sumario y en omisiones; las Leyendas Completas de Becquer, ya no digamos. Yo creo que acabaríamos antes si los editores pusieran el siguiente título: "Obras Presuntamente Completas de...", o "Cuentos Presuntamente Completos de...", o "Narrativa Presuntamente Completa de...", etc. De acuerdo, es un título feo, horrible, pero al menos es sincero y veraz.
Valdemar ha publicado ya finalmente la "Narrativa Completa" de Lovecraft, en dos tomos gruesos, gordos, poderosos y abarrotados de notas, en su colección Gótica, números 62 y 63. Por fin tenemos todos los relatos de Lovecraft bien traducidos, anotados y en buena edición. Bien traducido, sí, porque aunque han abundado las ediciones y traducciones a lo largo de los años, algunas de ellas eran de juzgado de guardia (en especial, cuando el traductor era un fan reciclado en editor, que pueden ser muy fans, sí, pero un desastre trabajando aunque se nieguen a admitirlo, o cuando caía en manos de cierto traductor serio, tan afamado como penoso, que convertía a Lovecraft en un chapapote literario). Así que desechen viejas ediciones y traducciones y elijan esta de Valdemar (si les da la gana, claro).
Pero como he dicho, nada es completo, sino presuntamente completo. Hay tres textos que aparecen en otras ediciones anteriores y que aquí no se han recogido. Demos noticia de ellos, para el fan y lector interesado:
"La poesía y los dioses", texto sin fecha incluido en el volumen El clérigo malvado, Alianza Editorial, El libro de bolsillo, nº 963, Madrid 1983.
"El ser bajo la luz de la luna", escrito en 1934, incluido en el mismo volumen.
"Nathicana", narración en forma de poema, escrita en 1927 y con seudónimo, incluida en el volumen La maldición sobre Sarnath, Caralt editor, Biblioteca Universal Caralt, nº 181, Barcelona 1983.
 
Cierto, es poca cosa y de escasa enjundia. Pero aquí dejamos la noticia.
No sería mala idea que Valdemar tuviera en el futuro el detalle de publicar un volumen que recoja todas las colaboraciones de Lovecraft con otros autores (aunque en muchos casos su aportación era simplemente corregir literariamente el relato), pues algunos de ellos son notables, y las ediciones que circulan en castellano (dos volúmenes antiguos en Caralt, por ejemplo) son traducciones realmente deplorables, y otros sólo aparecen en ese mismo volumen de Alianza Editorial ya citado. 
 

(c) 2007 by J.C. Planells
  (cartel italiano de la película)

Es evidente de que 20th. Century Fox de finales de los años sesenta y principios de los setenta no tenía nada que ver con la de hoy día, la productora-distribuidora más conservadora de Hollywood; eran otros tiempos, otras modas y otras maneras de pensar. Así pues, alguien tuvo la idea de llevar al cine en 1970 la divertida novela gay de Gore Vidal Myra Breckinridge. Pero, como cabía esperar, el film tuvo notables problemas de todas clases: de reparto, de director, de trabas e inconvenientes varios, rodaje caótico, y, para postre, una recepción crítica pésima que alejó a su director, el británico Michael Sarne, de Hollywood cuando cabía pensar que con este film iniciaría una brillante carrera.
Durante años ha pesado la idea de que Myra Breckinridge era un desastre fílmico, un film imbécil y un fracaso en todos los terrenos. Pero esto es falso. Cierto que, siendo severos, el film es una versión muy timorata de la novela de Gore Vidal (de versionarse hoy, podría ser mucho más audaz), que mucho ha quedado en el tintero y que hay que leer entre líneas; que el humor sarcástico de Vidal no se nota apenas y que en el film hay cosas realmente molestas. Pero yo creo que a pesar de todo eso, Myra Breckinridge es reivindicable y, pensando en la época de su realización, no se podía pedir mucho más a una productora americana importante y en un film de lujo como quería ser éste. Comprendamos sus defectos, sí, pero valoremos mejor el resultado. Visto hoy, repito, el film resulta bastante moderno: "Se adelantó en tres décadas a su tiempo", reza una frase publicitaria de Phil Hall en la edición en DVD --zona 1 solamente--, y no anda errado ese juicio.
Cómo llejó un desconocido director británico, Michael Sarne, a escribir --junto con David Giler-- el guión y encargarse de la dirección del film es algo bastante extraño: un tema rabiosamente americano visto por un inglés. Sarne era crítico de cine y volvió a ese oficio tras el estreno,  decepcionado por la acogida del film. No es el único crítico de cine de la película: para "Myron", en lugar de a un actor, se eligió a otro crítico, esta vez americano: Rex Reed, lo cual teniendo en cuenta que guarda una cierta semejanza de rasgos con Raquel Welch no es elección desacertada. Para el papel de "Myra", tras considerar la posibilidad de que lo interpresase un transexual auténtico, y realizar pruebas de cámara con varios, finalmente se contrató a Raquel Welch, elección que me parece muy afortunada. No es una actriz demasiado buena, pero aquí estuvo muy bien. El problema más grave de la película fue incorporar a Mae West para el personaje de Leticia Van Hallen Mae West, un sex symbol en los años treinta, rozaba ya los ochenta años, y aparte de olvidada por el público de entonces --no digamos el de hoy-- generaba más bien indiferencia entre muchos cinéfilos (y adoraciones algo injustificadas por parte de otros); llevaba décadas alejada del cine y se tomó el film como un "comeback" en plan estrella total. Mae West jugó a ser Mae West a un lado y otro de la cámara, irritando a todos --director y estrella protagonista-- y negándose a rodar determinadas escenas, criticando el vestuario de la protagonista, exigiendo caprichos... Que Mae West es lo peor del film no es difícil de adivinar. Hace lo mismo que hacía en sus films de los años treinta, soltar frases supuestamente verdes y atrevidas, pero sin gracia. Su personaje es grotesco y su interpretación lo hace aún más grotesco. Por extraño que pueda ser, algunos críticos españoles lo único que salvaron del film en su época fue eso: Mae West. Toda su presencia en el film es un ridículo absurdo y sin gracia, y cabe la pregunta de si es eso lo que se buscaba.
La historia es simple: Myron Breckinridge, cansado de ser hombre, se transforma en mujer, Myra, y se marcha a Hollywood a reclamarle la herencia de Myron a su tío, Buck Loner (John Huston), un viejo verde que regenta una academia de interpretación. Se presenta como la "viuda" de Myron, lo que extraña a Loner, que duda de que ese casamiento haya existido nunca, y que ofrece un puesto de profesora en su academia mientras averigua sobre el tal casamiento y dónde está enterrado el cuerpo de Myron. Myra, además, pretende vengarse del macho americano en la persona del joven aspirante a actor Rusty (Roger Herren), haciéndole perder su hombría al humillarle y sodomizarle, alejándole así de su novia, Mary Ann (Farrah Fawcett), a la que luego también trata de seducir. Pero, como ya dije, la película se queda en una versión timorata de la novela, recurriendo a la cinefilia --ya presente en el texto de Vidal-- para no pocos recursos en plan guiño al espectador (como en la sodomización de Rusty). Por el contrario, el papel Mary Ann se queda en nada y da la impresión de que por razones varias las escenas de cama entre ella y Myra han sido suprimidas, o no rodadas. Todo tiene un tono alegre, muy "sesentero", bastante "pop", algo británico --el sello de Sarne, sin duda, que a mí me recuerda bastante al de otro director y crítico británico de aquellos años, Joseph McGrath--, edulcorado en exceso (basta releerse la novela para darse cuenta), pero en todo caso como comedia transexual supuso un paso bastante atrevido. Tan atrevido que, personalmente, no me explico cómo la película fue autorizada en su exhibición en España; la única razón que se me ocurre es que a los censores que la vieron les ocurrió lo mismo que a mí cuando la vi en su tiempo: no entendieron nada (yo no había entendido siquiera la novela, leída poco antes). Vista hoy, Myra Breckinridge está muy lejos de ser el desastre que se dijo entonces. De hecho, supone quizá el primer film gay importante, o el primero de un estudio importante. Y si sus desaciertos son notables (Mae West, el tono timorato), su aciertos también lo son (Raquel Welch, la semejanza con Rex Reed, John Huston)...