(c) 2008 by J.C. Planells 
 
Segunda entrega de relatos publicados en la mítica revista pulp Weird Tales, a cargo de Francisco Arellano en su colección o editorial (sigo sin aclararme) La Biblioteca del Laberinto. En esta ocasión, los relatos aparecieron originalmente entre agosto de 1933 y abril de 1939 (aunque en portada se indique 1933-1942). Las características de la edición son similares a la anterior antología --se reproducen las cubiertas originales de los números en que aparecieron las historias seleccionadas y se da la máxima información disponible de los autores en el caso de aquellos que son desconocidos entre nosotros--. El balance en general es bueno; no es una selección tan memorable como la anterior, pero no defrauda su lectura: el conocedor del tipo de narrativa cultivada en Weird Tales ya sabe lo que va a encontrar. Pero pasemos a examinar los relatos uno por uno, tras hacer mención de un prólogo-presentación de Arellano, demasiado modoso para mi gusto personal (me gustan más cuando Paco se desmelena, como en el número 2 de Delirio, la antología-revista-libro de su mismo sello editorial).
"El juez supremo", de J. Paul Suter abre la selección. Se trata de un autor desconocido entre nosotros, que por lo visto cultivó con más asiduidad el relato de misterio. Su aportación es un cuento de tono inequívocamente dickensiano --no sólo por la ambientación, sino por la temática y moralidad del relato--, agradable e interesante. Buen comienzo.
"La diosa de zafiro", de Nictzin Dyalhis. Otro desconocido y "descubrimiento personal" de Arellano, que amenaza con más relatos de este autor. Tomo nota para evitar leerlos, pero aviso al lector de que se trata de una cuestión de gusto personal: al editor le gustan, a mí no demasiado. El relato en cuestión es fantasía heroica "de altos vuelos" (?), que parte de la conocida premisa de "aquí estoy porque he llegado", practicada entre otros por Burroughs en su Una princesa de Marte, Donaldson en sus olvidadas crónicas de Thomas Covenant --he aquí un autor al que acabaré dedicando un capítulo de la serie "Autores olvidados"--, John Norman en su enfermiza serie de Gor, y Van Vogt en no sé qué novela. Un día habrá que establecer un listado completo de quienes han practicado esa a veces enojosa variante de viajes a otros mundos/universos/dimensiones, que se supone irrita profundamente a los puristas del género y sobre todo de la ciencia ficción, que lo quieren todo bien explicado y mascado (y las cosas, explicadas y mascadas, pierden bastante de su gracia, pero ese es otro tema). Dyalhis toma a un suicida y lo manda a otra dimensión para que luche como guerrero y se convierte en héroe. El relato es movidillo y ameno a ratos, pero sospecho hay algo de cretinismo involuntario en él, porque algunas de las cosas que se leen invitan a la carcajada (algo que suele pasar con el pulp, y no hay que tomarlo a mal). O eso, o el traductor se entusiasmó haciendo su trabajo en alguna ocasión (cuarto párrafo de la página 38). En suma, posiblemente los amantes de esa variante de lo fantástico lo encuentren excepcional, a lo cual nada tengo que objetar: son gustos personales, repito.
"El vengador de la Atlántida", de Edmond Hamilton. Había sido publicado hace unos años en un fanzine y al parecer en una antigua edición de Molino. Es un relato algo simple, bastante repetitivo, que peca de alargado, pero se lee agradablemente. Hamilton es un autor, ciertamente, a reivindicar, especialmente en el campo del relato.
"El regreso de Sarah Purcell", de August Derleth. Una de las dos historias de fantasmas que contiene la antología, y sin duda la mejor de ellas. Derleth toma un tema clásico, el retorno del muerto, el espíritu que se niega a marcharse hasta que un deseo o capricho suyo haya sido satisfecho, pero lo sabe dotar de interés gracias más a lo que no se cuenta en el relato, en vez de a lo que sí se cuenta. Probablemente esto le pase desapercibido a muchos lectores, pero no importa: el relato es igualmente disfrutable (a nivel personal, debo decir que me ha parecido una de las historias más inquietantes de todo el libro).
"Las semillas del espacio", de Edmond Hamilton. Segunda aportación de Hamilton en la antología, esta vez con un breve relato de ciencia ficción que, como señala Arellano, prefigura en cierto modo la novela de Finney Los ladrones de cuerpos, aunque sigue caminos distintos. El relato es, sin duda, excelente, de lo mejor del volumen, y una muestra, como dije antes, de que Hamilton debe ser reivindicado o reexaminado en su narrativa breve.
""La tigresa", de David H. Keller. Relato típicamente desmadrado de Weird Tales, así como de su autor, que los tiene bastante bestias. Eso no quiere decir que sea malo, pues el desmadre era algo que se esperaba --y deseaba-- en las aportaciones a la revista. Algo rudimentariamente escrito --Keller no era gran cosa--, pero interesante.
""La casa del éxtasis", de Raph Milne Farley. Tengo la impresión de haber leído esta historia, o una muy parecida, en algún lugar hace años. Farley, un desconocido autor de ciencia ficción, ofrece un relato de terror masoquista --otra marca de la casa-- discreto pero efectivo.
"Esclavo de las llamas", de Robert Bloch. Un relato sobradamente conocido, pues ha aparecido asimismo en Valdemar, en una reciente recopilación de relatos de Bloch. La versión aquí ofrecida es algo distinta, pues sigue el original de Weird Tales. Quienes tuvieran el humor de cotejar los relatos que anteriormente habían aparecido en revistas u otras viejas recopilaciones entre los incluidos en aquella de Valdemar, ya debieron notar las considerables diferencias que ofrecían los textos. Por lo demás, decir que se trata de una muy buena historia de un autor que no necesita presentación.
"Mami", de Mary Elizabeth Counselman. Sin duda, lo más flojo de la recopilación. Segunda historia de fantasmas del volumen, de la que sólo cabe agradecer la brevedad. No resulta muy original, huele a sobada y apenas llega a interesar.
"Hydra", de Henry Kuttner. Un relato más o menos lovecraftiano para cerrar el volumen (y dejarlo con buen sabor tras el fiasco de la Counselman), algo espeso en cuanto a escritura, lo cual resulta extraño viniendo de Kuttner, pero interesante.
Esperemos que no sea ésta la última selección de historias de Weird Tales que nos presente Arellano. Aunque, como digo, no sea quizá tan notable como la anterior, es igualmente disfrutable, y seguro que en las páginas de la mítica publicación quedan historias perfectamente recuperables/disfrutables. 

Nota: Tal como dice Arellano en la presentación de alguno de los relatos, existió una edición española de Weird Tales, a través de la editorial Molino, hacia finales de la década de 1930 y primeros años de la de 1940, con el nombre de Narraciones Terroríficas --a veces se encuentran ejemplares en librerías de viejo y coleccionismo--. Lo que no es tan conocido es que la editorial Molino también incluía relatos sueltos de Weird Tales en la colección Biblioteca Oro, durante los años cuarenta, en los suplementos que aparecían al final de algunas de las novelas. Así, en el nº 137 apareció un relato de Edmond Hamilton, y en el nº 145 uno de Clark Ashton Smith. 

(c) 2008 by J.C. Planells
 
Hace unas semanas, Gregorio Morán confesaba en una de sus "Sabatinas intempestivas" en La Vanguardia que renunciaba a su proyecto de escribir la biografía del político Marcelo Ibáñez de Santamaría; según afirmaba, suponía una investigación tan ardua y compleja, que no se veía capaz de afrontarla siquiera. No me extraña: nadie sería capaz de tamaña proeza.
El caso de Marcelo Ibáñez de Santamaría resulta francamente inexplicable. De joven, en los últimos años del franquismo, perteneció, cómo no, al Movimiento, si bien al mismo tiempo estaba afiliado al clandestino Partido del Trabajo. A la llegada de la democracia, se apuntó a la UCD de Adolfo Suárez, quien por razones nunca aclaradas --y que lamentablemente no está en condiciones de explicar hoy día a causa de su salud--, decidió no contar con él para cargo alguno, ni dentro del partido, ni en la vida política. Tras la desaparición de la UCD, se apuntó a la Alianza Popular dirigida por Manuel Fraga, pero resultó que fue Felipe González quien ganó las elecciones, al frente del PSOE. Desengañado, tras el batacazo sufrido por Alianza Popular, Ibáñez de Santamaría se trasladó a vivir a Cataluña, afiliándose a Esquerra Republicana de Cataluña. Pero allí ocurría que las elecciones las ganaba siempre el partido de Jordi Pujol, Convergència, aliado con Unió Democrática. Así, pues, Ibáñez marchó a Euzkadi y se apuntó a Herri Batasuna. La violencia etarra, sin embargo, le decidió a buscarse lugares más calmados y tranquilos, con lo cual se trasladó a Canarias y se afilió a Unión del Pueblo Canario. No debió de encontrar mucho futuro en las islas, por decirlo de manera fina, así que regresó a la península. Instalado de nuevo en Madrid, coqueteó con diversas formaciones de extrema derecha: Alianza Nacional, Fuerza Nueva, Falange Auténtica, pero se desengañó de todas ellas porque fue incapaz de encontrar en qué se diferenciaban unas de otras. Se apuntó, pues a la Liga Comunista y Revolucionaria, pero al poco tiempo el partido feneció por falta de militantes (y de entusiasmo), con lo cual Ibáñez finalmente ingresó en el PSOE.
Pero cometió un error: las siguientes elecciones las ganó el Partido Popular liderado por José María Aznar. Así que Ibáñez, rabioso, se afilió al recién creado Partit per la Independencia, liderado por Àngel Colom y Pilar Rahola, pero ese partido se disolvió ese mismo año, a consecuencia del fiasco electoral sufrido. Fue entonces cuando Marcelo Ibáñez decidió fundar su propio partido político (tras rechazar ingresar en el Partido Humanista, cuya ideología no consiguió comprender): así nació el Centro Democrático Progresista de Derecha Tradicional Avanzada. Un par de años después, Ibáñez seguía siendo el único militante del partido, lo que si bien le permitía ostentar las funciones de presidente, secretario general, tesorero y portavoz, resultaba un tanto aburrido. Fue entonces cuando se apuntó al Partido Popular, al saber que Aznar no se presentaba a un tercer mandato. Pero de manera tan sorprendente como dramática, las elecciones las ganó de PSOE liderado por Rodríguez Zapatero. Poco después, Ibáñez regresó a Cataluña para apuntarse a Ciutadans pel Camvi, cuyos magros resultados le animaron a marcharse al país vasco, donde se hablaba de una tregua de ETA, y se afilió al Partido Comunista de las Tierras Vascas, que poco después empezó a ser amenazado con ilegalizarlo. Viendo que no había manera de que su carrera política prosperase, Marcelo Ibáñez se instaló en la Costa del Sol, en un pueblo cercano a Marbella y Estepona, y se presentó para alcalde de su municipio.
El caso de este hombre, es, pues, ciertamente extraño: ha militado en casi todos los partidos políticos, pero no ha conseguido cargo alguno, ni estatal ni autonómico. De todas maneras, parece que su cargo como alcalde de ese pueblo de la Costa del Sol le ha procurado cierta notoriedad, máxime cuando, tras los encarcelamientos de Julián Muñoz y del alcalde de Estepona, parece que la policía ya se ha fijado, por fin, en Marcelo Ibáñez de Santamaría. Algo es algo. 


[Nota: Con este capítulo finaliza la serie "Personas desconocidas", un entretenimiento veraniego que, para mi sorpresa, ha sido tomado en serio por muchos lectores, creyendo que dichas personas existían en realidad.]

(c) 2008 by J.C. Planells
 

Esta película de 1972, estrenada en España al año siguiente, gozó de una cierta aceptación entre la crítica del momento, que la consideró un interesante film de terror, género que por aquellas fechas --al menos en España-- venía servido básicamente por restos de liquidación de productoras británicas competidoras de la Hammer, las aportaciones nacionales de Paul Naschy y otros, y alguna película de escaso vuelo. Estaba ya pronta a caer El exorcista, con lo cual el género de terror se revigorizaría y ampliaría --sobre todo en el campo de los efectos especiales--. A todo ello hay que indicar que buena parte del cine fantástico y de terror no era estrenado --o no era puntualmente estrenado-- por razones de la censura franquista. Así, pues, esta producción rodada el mismo año que El otro de Mulligan --y que sufrió en su exhibición comercial idéntica suerte: un fugaz paso por las salas de exhibición, si bien el de Mulligan se benefició de su condición de film de culto muy prontamente-- interesó bastante a los amantes del fantástico y a críticos en general. Pero no llegó a tener la suerte de otros y fue olvidado con el tiempo.
Lo cierto es que, revisado posteriormente en alguna que otra ocasión, la película parece palidecer poco a poco. La historia es moderadamente interesante, pero también algo confusa (el horrible doblaje que le endilgaron no lo mejoró en nada). Norah (Shirley MacLaine) y Joel (Perry King) son dos hermanos cuya relación  parece ser digamos que algo más que fraternal. Norah tiene un encontronazo con su asistenta portorriqueña, a consecuencia del cual por lo visto Joel empieza a pagar el pato al entrar en su cuerpo el espíritu de un asesino portorriqueño de mujeres. Norah trata de buscar ayuda en todas partes, sin éxito --santería, psiquiatras, etc.--, y finalmente el espíritu del asesino portorriqueño se adueña de Joel por completo, y éste, tras cortar alguna que otra cabeza durante la película, secuestra a su hermana y sus dos sobrinos y se dedica a torturarles psicológicamente, navaja en mano.
La película acaba siendo tan poco estimulante y tan confusa como la fotografía algo desteñída con que está presentada. Es curioso cómo en su día gustó más que las posteriores revisiones que de ella se han hecho. Sin ser una mala película --sería injusto calificarla como tal-- adolece de no pocos defectos (una edición de la enciclopedia Aurum sobre cine de terror la considera claramente racista e informa que su productor vio su nombre borrado de los créditos) y escaso vigor visual: parece más un telefilm aplicadillo. La culpa de esto último es indudablemente achacable a su director, Waris Hussein, británico de origen hindú, que tras una carrera televisiva en Inglaterra dirigiendo episodios de teleseries se pasó a la dirección cinematográfica a principios de los años setenta. Pronto desistió del cine y regresó a la televisión, de la que no se ha movido nunca: es el típico director carente de la más mínima imaginación y personalidad, lo cual le hace adecuado para televisión e inadecuado para el cine (pues en cine el director ha de tener personalidad: mejor o peor personalidad, con cualidades o defectos, pero se requiere que la tenga). Lo curioso es que Hussein llamó en cierto modo la atención con su segunda película, Melody, una agradable y vistosa comedia para público adolescente, pero cuyos méritos en realidad han de repartirse a parte iguales entre su guionista (nada menos que Alan Parker, que dirigiría más tarde películas como El expreso de medianoche, Después del amor o Arde Mississippi), el aprovechamiento de canciones contemporáneas de los Bee Gees y una de Crosby, Stills, Nash & Young, la aportación de un grupo de actores juveniles casi todos ellos procedentes del musical Oliver! de Carol Reed, y la fotografía de Peter Suschizky, al que luego se disputarían los mejores directores. Con semejantes elementos era difícil hacer mal las cosas, y Hussein no las hizo. Pero el resto de su cine se hunde en el aburrimiento absoluto y total: Se divorcia él, se divorcia ella, una especie de film-reality-fiction para el lucimiento de la pareja Richard Burton-Elizabeth Taylor, de perenne presencia en las revistas del corazón en aquellos tiempos, invita a la fuga desesperada de la sala (para más inri, se acaba de editar en DVD), y un film absolutamente innecesario sobre las esposas del rey Enrique VIII fue prácticamente el adiós al cine y el hola de nuevo a la tele.
En todo caso, y al margen de lo poco que le pueda corresponder por Melody, sin duda esta película, titulada en inglés The Possession of Joel Delany, es lo único que dejará para el recuerdo y la historia del cine, si bien es un recuerdo algo insatisfactorio. Puede que en manos de un director más capacitado --o con más personalidad-- el film hubiera resultado mucho más notable.
Existe una reciente edición en DVD en el extranjero, sin subtítulos.
 
 

(c) 2008 by J.C. Planells
 

Vamos allá.
Hace algún tiempo, respondiendo a una consulta del amigo Parera, le mencioné a una librera de Barcelona "de la que estoy enamorado en secreto, lo mismo que de 50 mujeres más". Supongo que lo tomó como una broma, pero en realidad iba bastante en serio. Más o menos me estoy montando un harén particular, con la serie "Galería de mujeres", de las cuales no voy a decir que todas las que han aparecido hasta ahora (más las que hay previstas) sean unos bellezones de cuidado, pero sí la mayoría de ellas; y las que no lo son, tienen eso de la "belleza interior", que tanto les gusta a las mujeres en que nos fijemos los hombres, aunque, eso sí, no por ello dejan de ir a la peluquería, comprarse cremas y potingues de maquillaje, vestirse de manera atractiva, ir al gimnasio, hacer dieta y etcéteras varios (lo cual demuestra que hay una clara contradicción entre lo que dicen y lo que piensan: dejo ahí el tema para que mediten profundamente sobre ello). Como de Rosanna Schiaffino no sé prácticamente nada, no puedo añadirla a la serie, con gran pesar y dolor mío, así que me va de perlas esta tontería de película en que aparece como protagonista para cantar sus excelencias.
Comenté hace un tiempo, a propósito de otro film, mi absoluta y total adoración por las actrices italianas --las llamadas maggioratas-- de los años cincuenta y sesenta. El motivo, o motivos, los ignoro y dejo a un psicólogo el averiguarlo y comunicármelo para que a mi vez me entere, pero la admiración --y algo de deseo carnal recóndito-- que me despiertan todas ellas no tiene parangón con ningún otro grupo de actrices mundial, ni siquiera con el "glamour" hollywoodiense, prefabricado a base de cremas faciales, trucos fotográficos --incluso décadas antes del photoshop, Hollywood ya había inventado algo parecido--, vestidos "sugerentes" y "elegantes" --ridículos, vamos: ninguna va por casa así vestida--. No digo que no haya actrices americanas que me agraden, y mucho, pues las hay --pocas, pero las hay-- aunque no despiertan en mí el entusiasmo de las italianas. Sus nombres son casi sagrados para mí: Sofia Loren, Gina Lollobrigida, Eleonora Rossi-Drago, Silvana Pampanini, Sylva Koscina, Virna Lisi, Rossanna Podestà, Silvana Mangano, Dorian Gray, Lea Massari, Monica Vitti, Giulietta Masina, Claudia Cardinale, Elsa Martinelli... y Rosanna Schiaffino, por supuestísimo (seguro que me dejo alguna, pero entre las que me dejo no está precisamente Laura Antonelli, a la que detesto de verdad). Eso sí es un star-system como dios manda, eso son mujeres de verdad. Comparen estos nombres con el star-system español, y verán. Nuestro star-system lo forman Yola Berrocal, Belén Esteban y Ana Obregón: ante un panorama así, es para írsela cortando a rodajas con una navaja de bolsillo y echarlos a los cerdos para que coman un poco.
En esta película de 1960, la adorable Schiaffino hace un doble papel: de hermanas gemelas, una buena y la otra mala. Pero no nos engañemos: ambas están igual de buenas. Como la película es "de gladiadores" --¡uf!--, sale en vestiditos sugerentes y falditas cortas cortas, lo que nos permite babear a conciencia al ver lo que los críticos de cine en los periódicos españoles de los años cincuenta llamaban "muslos turgentes". De la película no voy a hablar para nada: además, es bien conocida la mala fama que tiene este género, y lo feo que queda preguntarle a un señor "¿Te gustan las películas de gladiadores?". No es peor que muchas y sí algo mejor que algunas, pero lo que importa en ella, la razón única de verla/soportarla, es la presencia de la Schiaffino en sus mejores años (recuerdo haber leído que la chica ganó un concurso de belleza hacia 1957 y luego se hizo actriz), y puesto que en sus películas serias (como La corrupción) no es cuestión de hacer frivolidades sobre ella --ganas no faltan, recordando la nalga gloriosamente vista de perfil en ese film de 1963, a la que luego me referiré--, al menos nos queda el consuelo de esta peli de "gladiadores" --bueno, de griegos y mitología, que hace más fino-- para elogiarla calurosamente. Por cierto, al final de la peli, la gemela mala cae a un pozo donde hay unas fieras --leopardos, creo--, que la devoran viva, y en ese instante, en lugar de compasión por el personaje, sentí unos inmensos deseos de ser uno de aquellos leopardos, y así poder hundir mis fauces, clavar mis colmillos, en esa apetitosa carne suave y blanca de la Schiaffino. Se me hizo la boca agua, literalmente.
Volviendo al instante, pues, en que la Schiaffino dejaba deslizarse la toalla en La corrupción y mostraba al espectador (y al personaje del film) su gloriosa nalga derecha de perfil --lo cual podría provocar más de un infarto, pues hay maneras y maneras de mostrar una nalga de perfil--, en igualmente glorioso blanco y negro, no puede uno menos de pensar en la supremacía --blanca y negra como la foto del film-- de la carne verdadera y auténtica de mujer, con su blanda y suave verdad contrapuesta a la repugnancia siliconada de redondeces artificiales y falsas como promesas electorales de políticos de la Yola y la Esteban y la Obregón. Aunque pretender que hoy alguien entienda esta diferencia fundamental me parece perder sencillamente el tiempo: hoy se glorifica lo falso y lo artificial y se desdeña la realidad pura y dura (o más bien blanda, en este caso). No me detendré más sobre ello, pues.
Otra mujer, por tanto, que añado a mi catálogo de novias.
Qué a gusto me he quedado. 
 

(c) 2007 by J.C. Planells
 
 
Esta escritora, nacida en 1918 y fallecida en 1974, de hecho llegó tarde a la literatura, aunque en realidad llamar "literatura" a lo que hizo es realmente excesivo. Fue columnista antes de dedicarse a la novela, chica de fiesta antes de ser columnista y actriz sin éxito antes de llenar fiestas con su palmito. Luego, ya en los años sesenta, se dedicó a escribir novelas tipo best-seller, emulando más o menos lo que hacía Harold Robins por aquellos tiempos: sexo, escándalos, escabrosidad, mundo del espectáculo, sexo, historias cruzadas, personajes poderosos, sexo y más sexo... Dos títulos la auparon a la fama; El valle de las muñecas y La máquina del amor, ambos --lo mismo que otros títulos de menos éxito-- llevados  al cine en versiones verdaderamente malas (de hecho, tan malas como las propias novelas, a decir verdad), pero que tuvieron más o menos éxito (e imitaciones en el mundo del exploitation). De El valle de las muñecas se dijo que había mucho de autobiográfico --en especial, en la historia lesbiana que aparece en ella--, pero lo mismo cabe aplicar al resto de sus novelas, en mayor o menor grado. Su última novela, publicada un  par de años después de su muerte, fue un romance de ciencia ficción, Yargo, posiblemente el único de su escasa media docena de libros no traducido al castellano (por fortuna).
Al parecer su vida es muchísimo más interesante y agitada que su obra literaria --cutre, vulgar e insignificante--, así como sus tremendos rifirrafes con críticos --normal: si escribes novelas vulgares, te dan palos-- y escritores, como Truman Capote, por ejemplo, que la insultó brutalmente en público, aunque no tanto como escritora sino como persona (tampoco tiene mucho mérito: Capote se metía prácticamente con todos los escritores de su tiempo).
Miradas fríamente, sus dos novelas más "escandalosas" --las mencionadas anteriormente-- no son sino imitaciones del tipo de best-seller folletinesco y sexual que practicaba --algo más esmeradamente-- Harold Robins, como queda dicho. Su éxito fue tremendo, incluso en España, pero el tiempo ha arrojado al olvido sus noveluchas escandalosas. Son, de hecho, producto de su época, y ya no pueden escandalizar al mundo de hoy, que fabrica sus propios y nuevos escándalos. Incluso en eso, vaya, fue inferior a Robins.

Nota: Publicado ya este artículo, un lector me comunica que Yargo sí llegó a ser editada en castellano, concretamente en Grijalbo (la misma editorial de sus otras obras mencionadas).